Il sole è quasi peggio della pioggia. Sei bagnato lo stesso, con il sudore che scende e inzuppa fino ai calzini, mentre arranchi in salita sui piedi piatti in uno dei settori punitivi della cartografia postale di Los Angeles. Il caldo risveglia i funghi tra le dita e, se d’inverno le mutande ti calano appesantite dalla pioggia, in questi giorni di quasi estate dovresti cambiare la camicia ogni quarto d’ora. I segni che sei un postino, supplente, sono la borsa a tracolla con le lettere in equilibrio precario e il cappello blu. Il resto, la faccia, il collo e il [...]
Tratto da Charles Bukowski – Tutti dicevano che era un bastardo n 11/2016
